Vous n'aviez jamais vu de vert
avant que Julien ne le peigne.
Un rouge si vivant, au point où, blessés, ses tableaux saignent.
Il dépeint la couche de la société la plus épaisse, Ses toiles vous collent
comme celle d'une araignée.
Ce qu'il fait ne sera jamais flou, Pour faire de même il faut un pinceau
à clous.
Devant l'artiste avant-gardiste, Un bout de bois et quelques poils, Comme
un miroir à trouble fond, Le pouce et l'index sont un double don.
Sous son pinceau apparaît l'homme Habillé de son âme, Comme un instant
de vérité Dans ce monde de masques.
Il fige mes voisins, déplace mes trous de mémoire, Il a sauvé des parties
de la ville avant qu'elle ne meure.
Ces cartes postales j'ai vécu, Aujourd'hui déchirées par quelques grues.
J'habille ma ville chez ce peinturier, Car ses parisiens n'y ont pas le
teint furieux.
Son Paris, métisser les couleurs au scalpel, Et s'il n'est pas là, c'est
qu'une capitale l'appelle.
Cet homme trempe sa plume dans un arc en ciel.
Tournez le dos son œuvre bouge.
Une tache devient graine, et de la toile pousse une rose.
Il peint entre les lignes et surtout dans la marge, Et par magie recentre
la lumière sur les marginaux.
Oxmo Puccino
My
Painturier!
You had never seen green before Julien painted it.
A red so alive that his wounded paintings bleed.
He describes the thickest of social stratums, His paintings stick to you
like a spider's web.
What he does is never out of focus, To do the same, you'd need a brush
of nails.
Faced with the avant garde artist, A piece of wood and a few bristles,
Like a mirror with a murky backing, The thumb and index are a double gift.
Under his paintbrush man appears, Wearing his soul, Like a flash of truth,
In a world of masks.
He freezes my neighbors, shifts my memory gaps, He saved parts of the
city before they died.
These postcards that I have lived, Torn down now by a few cranes.
My city is dressed by this painturier, For his Parisians don't have a
furious complexion, His Paris, crossbreeding colors with a scalpel, And
if he is not there, it's because a capital calls.
This man dips his plume in a rainbow.
Turn your back and his painting moves.
A stain becomes grain and from the canvas, a rose grows.
He paints between the lines and in the margin.
And by magic, turns the spotlight on the marginal.
Oxmo Puccino